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“叮”的一声，我戴上厚手套，把派从烤箱里拿出来。也许是因为烤箱太久没擦过了，扑面而来的是热气腾腾的混杂着陈年油脂和焦肉的气味，好像烤熟一具尸体。
我把苹果派装进盘子里，鼓囊囊的软派，里面填满了苹果和流动的糖浆，烫嘴，完全是玛蒂尔达的口味。我也不知道亨特爱不爱吃甜的，无所谓。
我端着盘子走出家门，推开亨特家的栅栏。在院子里游荡的小羊一听见响动，就吠叫着飞扑过来，这条蠢狗。
我看见窗口有个人影一闪而过，不久，还没等我走到门口，亨特主动打开门，手里端着一把霰弹枪，当着我的面咔擦拉开保险栓，然后朝我微微一颔首：“我之前跟你说什么来着？”
老天，他怎么能真的抄家伙出来啊？我一下子给惊呆了，端着盘子愣在原地，支支吾吾半天也没吐出一个单词。亨特看着我，突然笑了起来。
“你既然不说话，那不如这样，”他说，“我问，你答。”
我没有答应他！但是当他又一次问：“你的脸怎么回事？”我看着黑洞洞的枪口，告诉他，我和我儿子打架了。
“哦？你那个好儿子还会干这种事？”
我干笑两声，转开话题说：“我多烤了一份苹果派，还很新鲜。”
“无事献殷勤。”
“你要是愿意请我喝一杯咖啡当然更好。”
亨特脸上挂起一个讥讽的笑容。他伸出手来，我以为他是要接过盘子，虽然讨厌，还是勉强堆起一个笑脸——
他把盘子轻轻一拨，砰！一声，打碎在地上，苹果派也在地板上摔烂了，橙红色的浓糖浆从裂口溢出来。
我刚牵起的嘴角顿时僵在脸上。
“如果你被你儿子揍得没地方躲，你可以到我家来，”他轻声说，带着一种高高在上的语气，“但是我不吃瘸子做的苹果派。”
这句话好像一个耳光猛甩在我脸上。我不敢置信地看着他，看着脚边烂成一滩的东西和我鞋尖上沾染的糖汁，一种极度荒谬的感觉像巨浪把我拍进海底，一时间耳膜胀痛，听不见嗡嗡长鸣之外的任何声音。
有什么东西从我脸边滑过，亨特看着我，难得露出一副像做错事了的表情，甚至后退半步，说：“……喂，也没必要这样吧？”
我伸手在脸颊上蹭了一下，手背上留下湿漉漉的痕迹，不知道为什么我最近总会莫名其妙地流眼泪。我吸了一下鼻子，毫无预兆地抡起
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